avioneta

12:12

2011-10-11T21:12:00.000-07:00

o barulho da chuva abafa o som da tv da internet

de vez em quando inspecciono os meus braços
verificar a transformação/degradação do corpo pode ser...interessante
é quase como se não fosse nosso

braços cheios de caroços moles
manchas que vão surgindo em grande abundância
carnes moles que abanam quando mexo os braços
como roupa no arame

se eu andasse despida talvez não tivesse os incómodos de pele que tenho tido

e o cabelo?

ah, esse cada vez mais fino e ralo
além de branco

os cabelos junto à nuca fazem caracóis de prata
bonito
os que estão à superfície voam como fios de seda ao vento

o meu perfil está caricatural
uma mole papada dá-me um ar de iguana
se fizesse uma crista talvez pudesse viver no ambiente delas

não passo totalmente sem o facebook
espreito de vez em quando mas não publico nada
está tão boring...

tenho mais ideias para fotografias
espero pô-las hoje em prática

às vezes tenho fios escuros nos meus olhos
parecem-me as osgas a correr nas paredes...

está quase na hora da Jona se ir embora
espero que tenha trazido guarda-chuva
há tempos pediu-me para lhe emprestar o meu
quando regressou na semana seguinte disse que o tinha deixado no metro
está bem...

preciso de ir pôr uma carta no marco do correio mas se esta chuva continua ainda não será hoje

às vezes

2011-10-11T06:56:00.000-07:00

às vezes esqueço-me de tomar os remédios
ou simplesmente não me apetece tomá-los.

andei a mudar flores de vasos
na tentativa de as salvar
o vento e a chuva fustigaram as infelizes

fiz o jantar hoje
segui uma receita da internet
gostaram

amanhã só os vejo de manhã
vão jantar a casa do alemão

cá vou

2011-10-10T21:25:00.000-07:00

estourei e ainda hoje não sei até que ponto tinha razão.
luto muito com os meus diabos
e mesmo vencendo fico com a sensação de que continuarei a combatê-los
e não sei se vencerei sempre

sou um misto de misantropo e carente de atenção e afecto

bem, mas hoje sinto-me bem

o facebook tem-me dado uma espécie de panorâmica da humanidade. com muitas lacunas, claro está

temos os literatos, poetas, escritores, aspirantes a isso, artistas
galhofeiros, gays misógenos, tímidos, convencidos, mal-dizentes, cheios de ódio,e gente boa

ansiosos pela popularidade
com muitos "amigos", milhares às vezes...
terão "alojamento no músculo cardíaco para toda essa gente?

há os que se publicitam em cada "post" _ vejam o meu blogue, vão à minha exposição.
há os que publicam belas imagens e os que mostram homens peludos como ursos e que têm um coro de uauuus, amo, que sexy, etc., normalmente do sexo masculino.

há os sensíveis que se queixam constantemente dos utentes do facebook
e que ameaçam fazer uma limpeza nas listas de amigos
há os grosseirões e as grosseironas
tudo "boa gente"...

2011-08-30T19:47:00.000-07:00

quando se precisa de falar com alguém sobre as nossas tristezas e angústias ninguém aparece
ou se aparece é para nos dizer o que fazer
é claro há os psicólogos
mas nunca conhecerão as causas, os causadores da nossa détresse
tão velha sou e as pessos querem à viva força encaixar-me no figurino que acham que se me adequa e lhes dá tranquilidade
isto é, sê invísivel

mas aparece se precisarmos de ti
não nos peças ajuda
isso aborrece-me e estás a interromper o que estou a fazer
trata das tuas coisas e não me chateies
quando saio da presença das pessoas ouço-as a sussurrar em tom zangado, de chacota por vezes.

O caminho até ao fim vai ser doloroso
nunca mais vejo o fim

que amigos verdadeiros tenho tido ao longo da minha vida?
Vejo um, um dos meus irmãos
com algumas vacilações
mas amigo

1

2011-08-20T20:31:00.000-07:00

blogue inativo
sem c, creio

o moleque
dizem
tinha um dedo vermelho
era o mindinho do braço direito

arrastei a cesta da roupa comprada no ikea
ecológica
dizem

abri a tampa e atirei lá para dentro os soutiens
cuecas
camisolas
toalhas

coisas lavadas

ficou tudo ao monte
quando quiser tirar qualquer coisa vou ter de procurar caoticamente

que bom

que mau

estou a ver uma mancha sobre a tela
outra mancha sobre a mancha

outra
e mais outra

borrões

sobre eles linhas
rasgada umas
pintadas outras

trabalhos de fernanda garrido

2011-02-12T01:46:00.000-08:00

texturas

2010-12-23T02:23:00.000-08:00

Carolyn's fingers - Cocteau twins

2010-09-25T09:16:00.000-07:00

Peter Zimmermann

2010-09-10T04:37:00.000-07:00

http://www.butdoesitfloat.com/filter/Peter-Zimmermann

Jesús María Cormán

2010-07-29T14:54:00.000-07:00

Martial Raysse

2010-07-17T10:28:00.000-07:00

Nontsikelelo Veleko

2010-07-17T10:16:00.000-07:00

http://www.afronova.com/Nontsikelelo-Lolo-Veleko.html

Ramón Ayala

2010-07-17T05:22:00.000-07:00

http://poplatino.com/ramonayala/

argentino

2010-07-17T05:20:00.001-07:00

http://www.marcoslopez.com/marcossubrealismocriollo.htm

Aguarela

2010-07-15T15:53:00.000-07:00

Fotografia

2010-07-11T15:38:00.000-07:00

O rapaz

2010-07-06T21:13:00.000-07:00

O rapaz (teria pouco mais de 20 anos) nunca fumava no café
Mas costumava sentar-se na zona dos fumadores
Se a mesa do seu agrado estava ocupada revelava alguma ansiedade
Escolhia a que estivesse mais próxima do seu lugar preferido e quando este vagasse quase corria para lá se sentar
Os empregados já se tinham habituado ao rapaz
Traziam-lhe um galão e um croissant sem qualquer recheio
Tinha sempre um livro para ler e nunca era o mesmo
À vezes num pequeno bloco escrevinhava qualquer coisa
Um dia saiu da rotina e pediu um copo de água com gelo
De resto a sua voz mal se ouvia quando dizia qualquer coisa mas os empregados sabiam ler os lábios
Numa tarde de segunda-feira chegou com um portátil
E uns auscultadores
Alheou-se por completo do sítio onde estava
Daí em diante vinha sempre com o computador e os auscultadores
E passou a fazer gestos em vez de murmurar
Os empregados sabiam linguagem gestual

E a nova rotina continuava sempre com o galão e o croissant
E os gestos

Num domingo de manhã apareceu com um fino traço negro nas pálpebras superiores e rimmel nas pestanas
Os empregados às vezes eram cegos

Com o correr do tempo iam sucedendo várias alterações na cor do traço e do rimmel
Em comunicação telepática os empregados discutiam o que melhor lhe ficava
E concordaram que era mesmo o negro no traço e o azul no rimmel

Fotografia

2010-07-06T09:47:00.001-07:00

Fotografia antiga

Bruno Wheinhals

2010-07-06T09:44:00.000-07:00

PAÍS DO MElO-DIA

Atravessado pelo zumbido de um único ruído de carros
e pela música infinda de uma estação de rádio
o vazio do meio-dia

A cidade uma configuração constituída
por rede de aço e estruturas de betão

Atrás das gruas brilha
a água da bacia portuária
indolente em todas as cores de óleo usado

As ruas varridas
pelo sol recozidas

O apressado asfalto da cidade
um caminho de fuga
para a paisagem pedregosa

Uma língua quente rasga o corpo em suor

As cores são pó
não pó
são pedras

Bruno Wheinhals
Uma Conversa Passa Pelo Papel
e outros poemas
Tradução colectiva

Fotografia

2010-07-05T09:59:00.000-07:00

Pormenor

Rosa Alice Branco

2010-07-04T22:48:00.000-07:00

11. PINTURA

1. O CHEIRO DO ORVALHO

As palavras chamam-me para dentro do poema
e arrastam-te comigo. Tanto vento
que se levantou de repente a esta hora.
Dormias?
Redemoinho entre as letras como um catavento
e sei confusamente que não estamos aqui
como sei que nunca viste uma árvore
ou um telhado cheio de pássaros
para podermos trocar a nossa ignorância
como um pacto de amor
que nos acorda quando nasce o dia.
Soletramos então a palavra «árvore»
que nasce no vidro da janela
mas já estamos longe
no cimo do papel
como duas silhuetas
absorvidas a colher o cheiro da terra.

E contudo as palavras mexem-se,
ouço as vozes atravessarem a lareira
o ressoar das letras espaçadas
as cores quentes à volta do fogo.
Não, não dormias a essa hora.
Eras tu que me arrastavas para dentro do poema
quando o vento dançava nos meus passos.
E eu pensava nas cores das faias
e como as folhas se juntam lá em cima
ou então pensava no grito do telhado
cheio de pássaros no papel
para te dar tudo
o que nunca vimos e ouvimos
na simplicidade
do orvalho da manhã.

Rosa Alice Branco
soletrar o dia
obra poética
edições quasi

Herberto Helder

2010-07-02T06:27:00.000-07:00

Alguém parte uma laranja em silêncio, à entrada
de noites fabulosas.
Mergulha os polegares até onde a laranja
pensa velozmente, e se desenvolve, e aniquila, e depois
renasce. Alguém descasca uma pêra, come
um bago de uva, devota-se
aos frutos. E eu faço uma canção arguta
para entender.
Inclino-me sobre as mãos ocupadas, as bocas,
as línguas que devoram pela atenção dentro.
Eu queria saber como se acrescenta assim
a fábula das noites. Como o silêncio
se engrandece, ou se transforma com as coisas. Escrevo
uma canção para ser inteligente dos frutos
na língua, por canais subtis,
até uma emoção escura.

Porque o amor também recolhe as cascas
e o mover dos dedos
e a suspensão da boca sobre o gosto
confuso. Também o amor se coloca às portas
das noites ferozes
e procura entender como elas imaginam seu
poder estrangeiro.
Aniquilar os frutos para saber, contra
a paixão do gosto, que a terra trabalha a sua
solidão – é devotar-se,
esgotar a amada, para ver como o amor
trabalha na sua loucura.

Uma canção de agora dirá que as noites
esmagam
o coração. Dirá que o amor aproxima
a eternidade, ou que o gosto
revela os ritmos diuturnos, os segredos
da escuridão.
Porque é com nomes que alguém sabe
onde estar um corpo
por uma ideia, onde um pensamento
faz a vez da língua.
- É com as vozes que o silêncio ganha.

A minha idade é assim - verde, sentada.
Tocando para baixo as raízes da eternidade.
Um grande número de meses sem muitas saídas,
soando
estreitos sinos, mudando em cores mergulhadas.
A minha idade espera, enquanto abre
os seus candeeiros. Idade
de uma voracidade masculina.
Cega.
Parada.
Algumas mãos fixam-se à sua volta.

Idade que ainda canta com a boca
dobrada. As semanas caminham para diante
com um espírito dentro.
Mergulham na sua solidão, e aparecem
batendo contra a luz.
É uma idade com sangue prendendo
as folhas. Terrível. Mexendo
no lugar do silêncio.
Idade sem amor bloqueada pelo êxtase
do tempo. Fria.
Com a cor imensa de um símbolo.

Eu trabalho nas luzes antigas,
em frente das ondas da noite. Bato a pedra
dentro do meu coração. Penso, ameaçado pela morte.
E uma raiz seca, canta-se
no calor. É uma idade cor da salsa.
Amarga. Imagino
dentro de mim. Trabalho de encontro à noite.
Procuro uma imagem dura.
Estou sentado, e falo da ironia de onde
uma rosa se levanta pelo ar.
A idade e uma vileza espalhada
no léxico. Em sua densidade quebram-se
os dedos. Está sentada.
Os poentes ciclistas passam sem barulho.
Passam animais de púrpura.
Passam pedregulhos de treva.
E para a frente que as águas escorregam.

Idade que a candura da vida sufoca,
idade agachada, atenta
à sua ciência. Que imita por um lado
as nações celestes. Que imita
por um lado a terra
quente.
Trabalhando, nua, diante da noite.

A FACA NÃO CORTA A ÁGUA
súmula & inédita
Herberto Helder
Assírio & Alvim

Henrique Ruivo

2010-07-02T02:58:00.000-07:00

s ruas da cidade
mas também dos campos
henrique ruivo
Capa e hors-texte de André Ruivo
& etc

Ulla Hahn

2010-07-01T08:23:00.001-07:00

Como nasce um poema?

Em andamento. Com os pés assentes na terra, com as palavras na cabeça. Do movimento nasce um ritmo, as palavras aproximam-se, imagens acompanham-me a passada, até me forçarem a parar e a escreve-las. É então que nasce o poema: das coisas por que passamos. Que atravessamos. Que fizemos. Só está vivo aquilo que se mexe. Os poetas são coleccionadores. "Procuram com paciência para encontrar por acaso" (Valéry).

Júbilo

E depois dias há em que o júbilo
é indescritível no meu peito
batem cem corações felizes.
Todos os cuidados pelo esgoto abaixo
e tu arrastado com eles.
O mundo está de novo aí.
Nada mais a esperar
nada mais a temer
de ti.

Basta

Viver não basta queremos sonhar
em jardins encantados florestas com árvores
que transformam serras mecânicas em rosas e pão

Andar não basta queremos pairar
sobre ruas em que tanques e porta-aviões
se desfazem em leite e mel
Comer não basta queremos beijar
gente bela basta que
seja gente.

Clara loucura

O amor não é um anjinho com asas
nem Cupido roliço a atirar dardos
o amor é um anjo de entre muitos
que a ira de Deus baniu dos céus estrelados

quando como Ele quis ser esse amor: belo
cruel e cego e todo poderoso não
deste mundo desde então ele mostra
o semblante em constante mutação

do anjo exterminador que faz dançar
ao som do chicote os corações até
que para abater os fracos e caídos
sobre o pescoço lhes assenta o pé

e ai fica girando no tacão
para lá para cá sem pressas com rigor
Um ou outro lá conseguem escapar
e a senha é: Já te não tenho amor.

A SEDE ENTRE OS LIMITES
Ulla Hahn
Versão de João Barrento
Relógio d´Água

Giuseppe Ungaretti

2010-06-28T03:44:00.001-07:00

LÁ ONDE A LUZ

Cotovia ondulante
No alegre vento sobre os jovens prados,
Os braços sabem-te ligeira, vem.

Lembrar-nos-emos deste mundo,
E do mal e do céu
E do meu sangue rápido na guerra,
Passos de sombras mémores
Entre rubores de novas manhãs.

Lá onde a luz não move mais a folha,
Sonhos e cruzes postos em outras margens,
Lá onde a noite cai,
Vem, levar-te-ei
Para as colinas de ouro.

A hora constante, livres já da idade,
No seu perdido nimbo
Será nosso lençol.

Sentimento do Tempo
Giuseppe Ungaretti
publicações dom quixote

Continuação

2010-06-27T09:12:00.000-07:00

Confesso a minha ignorância para resolver um problema que tenho no "ecos e memórias".
Assim, decidi continuá-lo neste novo blogue.